O Ser dos Outros

Sometimes...

2011-11-10T22:22:00.000Z

Descubro Beijos

2011-06-12T02:05:00.000+01:00

Descubro beijos,

Mantas sobre mobília antiga,

Apenas para não ganhar pó.

E porque tem de ser assim,

Sem cerimónia nem pompa,

Como o mais banal dos gestos?

Prefiro alcançar esse destino,

Correr para uma meta,

Que mais ninguém pode atravessar.

Solidão?

Escuridão?

Medo?

Talvez.

Mas não quero ser extremista.

Posso sempre mudar ao longo do caminho.

Nunca te habitues a pensar da mesma forma.

Senão irás parar a algum lugar que já conheces,

Mas ao qual nunca deverias ter voltado.

Intempéries 2

2011-01-18T22:41:00.003Z

Esgotei as minhas palavras.

Estou farta de escrever no vazio.

Calafrio excêntrico de uma escritora

Sem papel,

Sem pincel,

Sem escopro,

Sem talento, incerto

Sonho dos sonhadores.

Sempre fui dada aos pesadelos

Suaves e claustrofóbicos.

Tinta

De sangue,

E em forma de caneta,

A dor.

Alucinações em que dizia

O que queria

E não

O que devia.

Se não fossem as lágrimas

Diria

Que era mentira.

Meu ser fora o não ser,

E, imaginação minha,

Não te quero perder.

Se te perco, perco-me a mim.

Perco-me,

Eu,

Mais uma vez,

No vazio.

no comments

2010-11-14T02:48:00.001Z

7 - Às cegas

2010-11-01T19:47:00.000Z

Não sabia por onde começar a procurar, e por isso procurou sem pensar. Já tinha passado uma semana desde que a primeira parte do diário do misterioso Balthazar tinha sido publicado. E nada tinha encontrado. Nem uma única pista. Não era preciso procurar muito no arquivo do jornal: este tinha iniciado a sua actividade poucos meses antes. Talvez por isso tivesse na sua estrutura editores trapaceiros que queriam apoiar a actividade jornalistica em anti-noticias, em eventos que nem sequer tinham importância para a sociedade em geral. Às voltas na biblioteca, no espaço dos periódicos, reflectia seriamente em como se tinha tornado num jornalista de um jornal de notícias supérfluas, perto da categoria de revista cor-de-rosa. Foi interrompido pela urgência de ser um pouco mais prático: abriu volumes de jornais relativamente recentes, ainda que ao calhas.
Perdeu-se mais um pouco. Perdeu-se ainda mais, vidrado num relógio e no seu ponteiro dos segundos, ágil a percorrer o redondo minuto. Mas um som se sobrepôs à marcha incessante do tempo. Cuidadosos passos, e uma bengala no ar, a sondar os objectos que se atravessavam. Os olhos cegos escondidos atrás de uns óculos escuros. Era uma mulher jovem.
O que ele não sabia é que os sons diziam-lhe que alguém se sentara a vasculhar as inconfidências dos jornalistas, e a intuição, que esse alguém estava perdido. Directa, firme e algo formal, mas com delicadeza, ela abordou-o:
- Precisa de ajuda?
Era funcionária da biblioteca. “E eu a pensar que era preciso ver para trabalhar aqui…”
- Mudo? O quê, é assim tão estranho? Pensavas que eu não podia trabalhar aqui por não ver? – respondeu, desfazendo um pouco a imagem séria de antes.
“Como é que ela sabe?! Será que lê mentes?!”
- Olha, eu não leio mentes … podes parar de pensar idiotices e dizer alguma coisa?
- Desculpe lá… Ei, desde quando é que tens idade para me tratar por tu?
- A partir do momento em que encontro idiotas que não me respondem! Eu não consigo interpretar códigos gestuais, não sei se já deu para ver.
- Nunca ninguém disse que a senhora não tem estofo para trabalhar em atendimento ao público?
Ao ouvir tal, a rapariga endireitou-se ligeiramente, voltando à sua posição inicial. Inspirou e expirou. Voltou a perguntar, com uma seriedade que roçava agora o falso:
- Precisa de ajuda?
Mimetizando-a, ele sentou-se mais direito e respondeu:
- Quem lhe disse que precisava de ajuda?
Um sorriso irrompeu:
- Estás aqui há horas. Mexes e remexes nos papéis, como se não tivesses um objectivo certo. Não sabes o que procurar, ou pelo menos como. Deves ter parado, mas apenas para olhar para o relógio. – fez uma pausa, algo triunfante; mas logo continuou – Não te apetece destruir o relógio? Faz um tique-taque irritante e que não nos larga. Mesmo que te percas nos teus pensamentos, sabes sempre que o tempo não parou para esperar por ti…
- Podes parar de gozar, ou lá o que estás a fazer? Como é que alguém comotu me pode ajudar?
- Sabendo o que procuras. Que fazes afinal aqui? - perguntou, fazendo de conta que não tinha percebido o insulto subentendido.
Derrotado, respondeu:
- Procuro uma noticia relacionada com o “Diário de Balthazar”, uma crónica que o meu jornal
publi…
- Mmmm, sei…
- Já ouviste falar?
- Sim. Mas não me lembro de notícias relacionadas nos últimos tempos… É mesmo verdade? Pensei que era inventado…
- Não, não é…
- Mas reparei no facto do bar estar aberto a noite toda até de madrugada, não é normal. Sabes quando é que isso acontece nesta cidade? No dia 3 de Agosto...
- 3 de Agosto?
- Sim… És de fora? - antes que ele pudesse responder – Sim, já se percebeu… Procura nesse
dia, o dia da"Grande Madrugada". Podia contar a gloriosa história desse feriado recentemente criado (e eliminado), mas basta saberes que foi criado para render mais dinheiro à vida nocturna...
Ele não gostava de ser mandado por alguém mais novo, e ainda assim tão arrogante, mas não tinha melhor ideia… Ela sentou-se a seu lado, como se fosse ajudar a procurar, e ele começou a folhear…
E num título inesperado de dia 3 de Agosto descobriu o que queria:
- “E debaixo do véu”… No dia da Grande Madrugada uma jovem morreu no Pub “A Dama do Véu” em estranhas circunstâncias… Polícia fala de homicídio… Parece que é isto!
- E graças a quem? A quem?
Estava claramente a divertir-se com a situação. Ele respondeu prontamente, algo chateado, mas satisfeito com a descoberta:
- Obrigado pela ajuda.
- De nada. – e com desenvoltura disse - Chamo-me Manuela. E tu?
- Miguel.
Ela estendeu a mão e ele apertou-a. Ela sorriu, um sorriso trapaceiro:
- E agora, já faço parte da investigação?
Ele riu-se, mas não respondeu.
Leu a notícia em voz alta, e os dois discutiram-na. Rapidamente perderam-se noutras conversas, nos seus caminhos sinuosos. Mais uma vez... sem contar com a marcha dos tempos, com o cair da noite, e o fim de mais um dia de vasculhação (não será o melhor nome para algo que não é bem uma investigação?).
Mas ainda muito por contar. E, afinal, que se passou naquela noite de Verão?

5 - De volta ao presente

2010-11-01T19:46:00.000Z

- Isto é pior que a merda que tu escreveste!

O editor, ou Miranda, o nome que usavam os jornalistas sob sua alçada para o chamar, mas não tão comummente usado quando se referiam a ele nas suas costas, tinha acabado de ler o texto. E a insatisfação parecia bem visível. Mas ele era assim, antipático e fechado, cáustico e amargo. Ninguém sabia quando gostava de algo, apenas quando não gostava. Ainda assim algo mais deslizou da sua boca, não sem algum desconforto por parte do personagem, habituado a outro tipo de falas:

- Mas é uma história real. As pessoas querem lágrimas e sangue, mas fartaram-se do artificial. Isto pode ter sumo para espremer… Miúda – disse virado para o jornalista – vamos passar a publicar isto. Mas acho que também temos de fazer o nosso trabalho de casa. Investigar um pouco o que se passa afinal aqui, a verdade por detrás da verdade, percebes, morcão? Começa a procurar, esta morte pode já ter sido noticiada! Até pode ter sido publicada uma notícia no nosso jornal!

O jornalista parecia entusiasmado com a nova missão, e perfeitamente intocado pelos recorrentes insultos do patrão. Por onde começar a busca?

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Ora bem, o texto de hoje foi curto, mas assim foi também por vos querer incitar à participação. Inventem um nome para o bar onde se deu o crime, o nome da vítima, a data, e outros pormenores relacionados com o que se passou. Eu darei o devido enquadramento às informações que me derem.

4 - No Bar

2010-09-30T00:59:00.002+01:00

Foi de noite. Mas isso talvez já saibam. É sempre a noite que traz a magia, o dia traz a luz e a decepção. Olhava à minha volta e estava tudo como em qualquer outra hora, agitado, perturbado, confuso. Aborrecido, na verdade. Não encontrava espelho por onde me observar, como qualquer outro no meu lugar. E que veria eu nesse reflexo? Nada de muito especial. Talvez isso me devesse atormentar, mas tal não acontecia. Como qualquer um no meu lugar.
Acho que só procurei ver algo em mim depois daquelas horas. Só procuramos o que pensamos poder encontrar.
Podia dizer que nada de novo aconteceu. Mas a novidade só a é para alguém, e para mim foi. Ela era diferente. Talvez não o fosse para qualquer um, mas para alguém o era. Pelo menos para mim.
Se era rosa, eu não via os espinhos. Não quer dizer que não me fosse picar... O que não me demoveu de lhe falar.
Um balcão de um bar, uma bebida oferecida e em troca um sorriso que nos parece do outro mundo. Já ouviram esta história em algum lado? Eu nunca tinha feito dela mais do que isso, ainda que fosse pela sua miragem que migrava todas as noites para aquele local. Não estava à espera de a contar ninguém, ainda que a procurasse incessantemente.
Eu perdi-me no sorriso dela e nela perdi as horas. Sem muitas palavras trocadas, roubei-lhe um beijo. Tímido beijo, já que já me tinha dado a sua simpatia; a ganância em mim foi sempre moderada. Corou para meu espanto. O vermelho nas faces passou para as minhas. Virou-se para mim e segredou nervosa “eu também não estou habituada a isto”. “Não diria tanto”, cortei eu a sua voz e não vi razão para explicar mais as minhas razões, como se a razão se pudesse intrometer aqui.
Não a beijei mais, pelo encanto da sua inocência, não sabia se verdadeira ou não. Também não falámos muito mais. Porque não lhe perguntei nada. Porque não queria roubar mais. Porque o que queria dela tinha de me ser dado, e só aquela rapariga calada, tímida, e ainda assim marcante, poderia fazê-lo.
Durante horas esperei por uma oferenda. Ela foi dando o que sabia dar: um sorriso, um olhar, uma palavra. Coisas tão simples e tão preciosas. Como anéis de plástico trocados entre crianças que ainda não sabem o que é o amor, ou como risos enrugados entre velhos que não descobriram entretanto o que é o amor, mas isso não os impediu de o viver. Esperei mais, como podia não o fazer!?
Ainda que fosse novo para mim, de certa forma, esperei porque não havia mais nada a fazer. Até que o dia raiou e a sua luz nasceu de novo, como sempre o fez. Mas, para quem vive à noite, a luz traz sempre algo que não desejamos: um adeus. Desta vez trouxe algo mais: a verdade. Irrompeu pelas janelas e rasgou-me o peito. Abriu-me o coração e deixou lá um vazio. Porque a luz trouxe a escuridão, e talvez tal aconteça porque faça sombra quando não é omnipresente. Apagou-se uma outra luz, sim, mas primeiro no seu sorriso, depois no seu olhar, por fim no seu corpo inteiro, enquanto esmorecia e caia da cadeira, já sem forças, já sem vida.
E a mim, o que aconteceria? Via bem quando a escuridão era rainha, mas já tinha vivido sem sombra e não podia lá regressar.
E porque é que a manhã trouxe a noite à sua vida? Tinha de saber porquê, amanheci eu no meu pensamento, junto com as minhas lágrimas. Lavo a cara para uma nova existência, à sombra da luz de um dia que vi à noite...

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Bom, isto tudo é da minha autoria, porque o meu apelo não teve resposta. Não sei se terão mais vontade de participar após este capítulo, mas espero que sim. Vejam no capitulo 3, de 15 de Setembro, para mais informações sobre como participar. Eu espero por isso. Senão tiver propostas, continuo com os textos de minha autoria (mas espero sempre por ideias novas).
Comentem, votem, a vossa opinião e a vossa participação é importante no fendamel
E que traz o capítulo seguinte? Quem sabe...

Mais uma semana...

2010-09-28T20:10:00.000+01:00

Já se perderam? Eu já, na quantidade de respostas ao meu pedido de "ajuda" da semana passada. Estou a brincar, ainda estou à espera que alguém me leve a sério. Talvez avance eu da próxima.

Agora a sério. Já se perderam? Nas ruas de uma cidade, nas encruzilhadas da vida? Bem, eu hoje perdi-me um pouco e descobri muito mais do que se não o tivesse feito. Confuso? Nem por isso. Percam-se e vejam o que encontram então...

E agora, um poema. Porquê? Porque sim:

Falta-me espaço

E vontade,

Não tenho lógica nem tempo.

Troco os dias pelas noites

Choro sem lágrimas

E em lágrimas acordo.

Chuva, deve ser...

E trovoadas silenciosas pelo dia

Em que me deixaste morrer,

Lentamente,

Não como o fim da tua vida foi

Para mim.

Acho que só sufocarei

Isto

Quando descobrir

Tudo o que não foste para mim...

Mas isso é outra história

ou talvez não.

Sou advogado do mercador

Escondo a cara,

Mas não a dor.

Talvez nada disto faça sentido,

E não o fará por agora...

Quem me aponta a direcção certa?

3 - O relato

2010-09-17T00:52:00.004+01:00

“Caros leitores, se esta carta chegou às vossas mãos sã e salva, é porque é vossa. Sou Balthazar, aliás, quero que me conheçam por Balthazar, apesar de não ser este o meu verdadeiro nome. Mas o nome não é importante, apenas a história que tenho para contar. Talvez já tenham ouvido algo do género; já vos entreteram com tantas sagas dramáticas que a vossa curiosidade foi adormecida. Mas deixem-me acordá-la, calmamente no início, mas violentamente no final. Porque quando alguém vos conta, e é verdade, e descansa das suas mágoas sobre o vosso colo, a história passa a ser também vossa.

Podia ter cedido à fraqueza e calar as minhas memórias. Podia e queria tê-lo feito. Mas certas coisas na nossa vida devem ser partilhadas com outros. Principalmente quando os acontecimentos só podem ser ordenados fora da nossa cabeça, ou até por outras cabeças.

Talvez precise de um pouco de ajuda para perceber tudo o que se passou. Ainda que nunca venha a fazê-lo de uma forma perfeita pois, por muito que alguém vos diga que quer tirar uma libra de conhecimento, nem mais, nem menos, sabemos bem que tal não é possível. Portanto, retirem do meu conto o que vos aprouver, e talvez eu faça o mesmo.”

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Caro leitor. Se está a ler esta “série” e acha que não tem ponta por onde se lhe pegue, não exaspere mais. Agora a sua oportunidade chegou para mudar a face desta história, e chegou a minha de não ter culpa se o enredo não levar a lado nenhum.

Todas as semanas (se possível), farei perguntas de forma a decidir o rumo da história. Pode responder de forma simples, dizendo apenas um rumo que eu terei de usar para escrever a continuação, ou até com textos prontos a usar. Tratarei de escolher e identificar quem contribuiu para o texto final semanal. Provavelmente irei usar várias propostas e de vários tipos de cada vez, e escolherei aquelas que achar mais lógicas de acordo com o enredo anterior.

Podem participar através dos comentários do blog, no facebook do fendamel (através de comentários ou de mensagens), ou através do mail fendamel.blog@gmail.com.

Para poder escrever a continuação cada semana, o prazo de envio de propostas fica definido para segunda-feira.

Agora a proposta da semana: o que aconteceu na noite mais comprida da vida de Balthazar? Ou seja, quem é que conheceu, onde e o que aconteceu antes da sua morte trágica. Sugestões? Cuidado com as pistas...

Participem!

2 - O jornal

2010-09-12T16:52:00.002+01:00

Por entre as secretárias de uma publicação da cidade, dois homens discutiam amenamente. Um, mais velho, abanava no ar uma resma de cartas. A outra mão passava-a regularmente no que restava do cabelo. O outro olhava um pouco desapontado para as mesmas cartas:

- Bom, eu tentei, mas eu nunca disse que era escritor.

- Tu disseste que ganhaste um concurso!

- No básico!

- Não achaste que era preciso referir-te a esse pequeno pormenor?

- Não achei que fosse assim tão difícil fazer um texto… desde que a história fosse minimamente interessante.

- Eu mandei-te escrever um diário falso de alguém que sofreu uma perda e quis investigar o caso, uma espécie de policial com testemunhos reais, e tu escreves uma novela rasca e melosa sem pés nem cabeça?! Quem é que iria acreditar? Até gozaram com a qualidade do “conto” – leu numa carta, atirando de seguida à secretária – como se esperássemos criticas literárias a algo que supostamente era um relato! Ainda por cima, nem percebo metade do que acontece aqui.

Continuou, apontando para a folha impressa do jornal; chegou o texto mais perto dos seus olhos:

– “Ninguém espera uma paixão tão forte como resultado de um encontro no bar, consumado por um único beijo. Tão inesperado que pensei sentir muitos olhares pousados sobre nós.” Amor proibido? Isto é inspirado em quê? Romeu e Julieta? E porque é que não conseguimos perceber o género de quem escreve?

- Bem, a ideia é essa… - começou o quase escritor, como ele gostaria de ser referido, em vez de qualquer coisa mais insultuosa. Mas o estafeta interrompeu-os, com mais uma carta.

Ele ia pegar nela, mas o editor tirou-a antes dele. Abriu-a muito rapidamente, julgando que era mais uma crítica. Mas não era.

- O que diz aí? Porque é que o envelope não traz selo e só tem escrito o seu nome?

- Calma. – respondeu o editor, embrenhado na leitura. – Não faças demasiadas perguntas ao mesmo tempo, é capaz de te rebentar um … espera aí. Alguém leu a porcaria que tu escreveste e quer fazer algo em relação a isso. Escuta:

“Eu li a vossa história, e qualquer pessoa via que era inventada. Porém, sou a única pessoa a poder comprovar que não é mentira, pelo simples facto de ser real para mim. Sentindo que era a minha história que estava a ser contada, quero que ela seja narrada por mim, e mais ninguém. Envio com esta missiva uma pequena parte desse relato. Só enviarei a parte seguinte quando vir esta publicada, e o mesmo acontecerá às seguintes. Aceitam introduzir uma ponta de verdade no vosso jornal? Querem atrair leitores para uma história negra e real? Espero que aceitem o desafio. Ass: Balthazar”

- Quem é este idiota cheio de arrogância? – replicou, mas derrotado pela proposta . Agarrou na resma de folhas que vinham no envelope – Começa a ler e vê se isto tem algum interesse.

Desinteressado, o outro pegou nas folhas e começou a ler.

Sabia que estava prestes a ficar sem a tarefa que tinha há pouco iniciado para o jornal. O que não sabia é que os seus dias estavam prestes a ficar mais interessantes…

1 – A noite (e o que se lhe seguiu)

2010-09-05T20:11:00.003+01:00

Posso dizer que tudo, ou quase tudo, de relevante na minha vida se passou à noite. Nasci à noite e à noite perecerei, certamente. Que outra previsão poderia fazer então em relação a alguém que vive à noite e para a noite? Mas o que vos vou contar não é sobre a noite, ou pelo menos não começa com ela.

A vida continuava, moribunda segundo eu, de ressaca certamente, diriam outros. Todas as manhãs eram assim para mim, a cabeça a estalar e a boca seca, incapaz de aguentar o ritmo de vida que impus. Mas o ânimo era outro. As mãos deslizavam pelo volante levemente. Porquê? A explicação aproximava-se a cada quilómetro que ultrapassava.

Ela tinha-me dito, um segredo ao ouvido, onde trabalhava. Talvez me esperasse ver lá no dia seguinte. Segui o meu instinto, um sexto sentido de que tanto falam. Vos digo que não costumo fazer algo do género, mas aquela voz conquistaria qualquer um, mesmo qualquer um ou qualquer uma entre os tantos corações solitários que vagueiam nos bares.

Parei à frente do restaurante onde ela servia à mesa, aproveitando a folga inesperada que a crise dá a tantos. A minha boca amarga por outras razões, porém.

Quero esclarecer algo, que ainda não esclareci por escrever ao sabor da pena (figurativa): ela é o amor da minha vida. Não queria dizer isto assim, afinal é razão de espanto até para mim. Ninguém espera uma paixão tão forte como resultado de um encontro no bar, consumado por um único beijo. Tão inesperado que pensei sentir muitos olhares pousados sobre nós. Julgo agora não ser produto da minha imaginação.

Mas continuemos, porque tal conclusão não nasce instantaneamente: é algo inocente, mas não totalmente irreflectido ou imaturado (se me permitem inventar), ainda que imaturo. Despontou realmente quando o sangue que sujava os azulejos do restaurante sujou a minha boca, e as lágrimas lavaram a minha cara.

O que aconteceu? É aqui que parece começar o mistério, ou é aqui que começa a surgir realmente.

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Mas será o único mistério? Talvez mais questões surgirão entretanto, se não surgiram já nas vossas mentes.

história

2010-06-17T21:18:00.002+01:00

Eu não sabia bem que história contar. Tinha a perfeita noção que a assistência era exigente e a escolha não podia ser deixada ao acaso. Tentei recolher as peças certas da minha memória, aquela parte de mim a que muitos chama de imaginação. Mas se bem me lembro, a história não foi bem assim. Talvez me tenha lembrado, mas sem cuidado.

Faço um esforço para me recordar. A memória é fraca, mas também não tem muito para contar porque os anos não são muitos. São mais aqueles que imagino do que os que realmente recordo. E recordar é viver, certo? Temo não ter vivido muito, pelo menos fora da minha cabeça.

Mas isso não interessa agora. O que interessa realmente é a história que tenho para vos contar. Tem suspense, tem terror, dramatismo e muitas lágrimas à mistura. Tem classe, tem garbo. Tem comédia, tem acção. Tem tudo no sítio. Só não sei como a contar.

Espero um dia poder-vos contar a história das vossas vidas...

Em desespero sigo a vontade dos deuses

2010-06-10T18:34:00.002+01:00

Em desespero sigo a vontade dos deuses,

Porque esperança guardo-a já num canto.

Se guardado é o canto do cisne

Que se perdeu no ar.

No desencanto que a vida me traz,

Por vezes,

Nem a morte traria a sorte que eu queria.

E eu queria pesar esse olhar vazio

Que vejo, por vezes, no espelho,

E enchê-lo com o pesar

Que sei que os vivos têm,

E deixar de vaguear,

E deixar de me ausentar de mim mesma.

Vou passar a publicar aqui o que publico às quartas no fendamel, para não ficar tão parado...

Prometeu

2010-04-21T20:25:00.002+01:00

Fogo. Promessa de criação e de destruição. Visão de um futuro brilhante ou negro, como cinzas que cobrem a terra no último dia.

Para aqueles que sempre fecharam os olhos… talvez tenham visto mais que todos nós. E, ao mesmo tempo, nada viram. E há também aqueles que queriam ter fechado os olhos há mais tempo. E olhar para o sítio certo. Antes que definhassem, e o seu espírito também. Porque há um mundo que nem todos vêm, muito para além do horizonte que está à nossa frente.

Alguém roubará o fogo para que os Homens vejam mais. E passem a sonhar. O sonho é a utopia da espécie, a felicidade a sua nemésis. Um novo caminho iluminado pelo irmão do criador. O barro que precisa de sangue, o sangue que vive para além da matéria.

Sem a ilusão, a rebelião da mente em relação à realidade, mas não ao corpo, produtor e contentor de emoções, onde estaria a nossa humanidade? A dor que criamos a nós próprios sem imaginarmos, imaginando. E também o prazer. Saber que nos levamos mais longe do que as nossas pernas completa-nos.

A verdade e a mentira não existem depois do fogo nos ter sido entregue. À medida que a nossa visão se alarga, também a dúvida e a indefinição. Alguns perdem-se, outros encontram-se.

“Se não me perdesse, não me tinha encontrado. Em cada sonho me perco, e em cada um encontro o que me move. Um estranho fogo que me consome e me cria de novo. Sou feito de ilusões, por vezes sinto que foram elas que me criaram, e nunca o contrário. Não as consigo evitar e … nem sei se existo realmente. Cada visão responde a uma questão que nunca elaborei, surge por si, tomando conta de um corpo que nunca senti ser meu de verdade. Apenas algo que sustentava uma mente que era apenas um receptáculo de um espectáculo de cores e emoções que me pertenciam temporariamente. Mais do que qualquer uma que poderia ser produzida em resposta ao exterior. À realidade em que me movo, pelo menos uma parte de mim.”

Fechou os olhos e sonhou o sonho que o destruiria por dentro, e por dentro o criaria, mais uma vez. E a Fénix renascida olharia de novo o mundo, com o olhar vazio e a mente completa.

Capítulo 1: No nevoeiro (ou Adeus ao " As sentenças dos mortais")

2010-01-16T16:29:00.004Z

No meio de um nevoeiro; é assim que começa esta história. Da noite negra e nebulosa não se avista nem fim nem meio. Terão de ser outros a delineá-la: para isso emprestarei a minha caneta. E a história ganhará uma estrada e passará as fronteiras do imaginável.

O ar húmido e frio ganha terreno na noite antes estrelada. O olhar ainda não alcança nada, no meio da noite asfixiante.

Apenas se vê um caminho sinuoso e pedregoso, mais claro do que o resto. A lua estará algures, a sondar o céu invisível. É noite de lua cheia e nem por isso a noite perde os seus mistérios.

Um vulto, envolto de um negro azulado, aproxima-se. Passo a passo, trilha o caminho que leva a uma qualquer cidadela. “Falta pouco”, pensa o estranho, “Saint Mousnier é daqui a alguns passos, basta seguir o trilho…”

Decidira confiar em conselhos de estranhos que encontrara no caminho. Teve sorte, não eram ladrões mas mercadores, conhecedores dos caminhos, perigosos e escassos, que serpenteavam em direcção às cidades.

Eram cinco irmãos que se tinham dedicado ao comércio das lãs, produzidas no Norte do Reino. O negócio era próspero e o ofício, de família, e o sangue sempre nos transmite algumas coisas úteis.

O estranho e os mercadores seguiram durante sete dias o mesmo caminho; uma viagem por terra é sempre mais segura com companhia. Por fim, a encruzilhada ditara o fim do caminho comum. Depois das despedidas, o mais novo, um jovem na casa dos vinte, estranhando o silêncio constante do desconhecido, perguntara:

- Quem sois afinal?

O desconhecido, com os olhos postos no fim da estrada que iria seguir, virou lentamente a cabeça e olhou atentamente para o jovem mercador:

- Sois mercador, outros são ladrões, outros ainda são lavradores… Quem sou eu? Sou a memória do que fui e a esperança do que serei. – o sorriso abriu-se no rosto numa expressão magoada – Sois jovem, não sabeis que a vida nos reserva mais do que queríamos…

O sorriso morreu, e com ele a sua faceta mais transparente; voltou a ser opaco, um livro fechado. E o jovem, visivelmente pelo brusco fecho de uma tese de vida, despediu-se cordialmente e os cinco fizeram-se ao caminho.

O vulto ficou a olhar para o grupo até ele desaparecer de vista como uma memória a escapar-se da mente. Virou a cabeça e olhou o céu: as nuvens começavam a amontoar-se.

De nuvens a nevoeiro, do dia para a noite…

E vulto continuava a sua viagem pela noite escura e asfixiante…

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Este era para ser o ponto de partida para uma história escrita no colectivo. Mas tal não aconteceu e decidi aqui publicar o único texto de uma aventura curta e mal sucedida. Apenas uma forma de dizer adeus a um projecto que estava sediado num blogue agora eliminado...

2009-11-08T00:43:00.001Z

Tela

2009-09-05T23:54:00.000+01:00

A cada pincelada,

O poema surge.

Uma música de fundo.

Não é a letra por todos conhecida.

Por isso, aperfeiçoo.

Mas a exaustão não me leva para perto do sonho.

Cada pincelada é oca,

Apesar de tão cheia de técnica.

Cada pincelada é cinzenta,

Apesar de tão cheia de cor.

Porque não pinto logo a tela de negro?

A técnica esvazia-me a alma,

A cor enegrece o q dela resta.

Porque não pinto a tela de branco?

Há que fugir antes q seja tarde demais...

Assim a mente viaja mais.

Cansaços vagos

2009-05-21T00:09:00.003+01:00

Cansaços vagos

que me têm perdida.

Cansaços vagos

Que me desesperam.

Procuro silêncios,

Vagueiam

Sem ar para respirar.

Olhos de encantos

Muitos, me temem.

Deixo,

Livres

Voam os pensamentos.

encantos que se respiram,

Não temam.

Vampiros vs Licantropos

2009-04-22T22:25:00.006+01:00

Que mania é esta de escrever sobre vampiros contra lobisomens?
E porque são sempre os primeiros os preferidos?

Qual raça preferes?

Tens alguma opinião sobre isto? Envia-a por e-mail ou simplesmente comenta...

Poema do Inconstante

2009-04-18T00:05:00.003+01:00

Tenho fome de uma nova história,
Conto-as eu nos caminhos da minha mente.
Inconstante é o olhar;
Na minha cabeça a chama ilumina as personagens,
A cena em constante movimento.
Elas querem visitar as folhas de papel,
Escorrer pelo cano da caneta,
Balas do meu ódio ensanguentadas:
Matei a minha paciência
e ela tarda a ressuscitar...

Oh, nunca serão contadas,
Eu sei...
A menos que o meu ego trabalhe...
Ele sempre entra nas horas erradas no meu quarto...
O chão fica escorregadio
E o mundo desliza.

E um dia, a minha dimensão pode mudar.

Tentei-me conter...

2009-04-08T19:49:00.001+01:00

...Mas é impossível.

POOOOOORTO!!!!

Obrigada pela atenção dispendida...

Al.. Quê?

2009-04-05T21:02:00.003+01:00

Tenho algo muito importante para dizer!

O assunto é de extrema importância... É sobre...

Já vos tinha dito? Tenho algo de muito importante para dizer!

É sobre...

É engraçado, agora lembro-me de me terem dito que eu tinha Alzhei...
Isso agora não interessa! Tenho de vos contar uma coisa...

Acho que já vos contei...

Epá, se é assim, acho que me posso despedir.

Adeus...
Já disse?

Adeus!

(ok, não tenho a certeza de me ter despedido, mas pronto...)

Uma reflexão...(desculpem a expressão)

2009-02-21T00:08:00.001Z

Uma reflexão filosófica. Era uma boa ideia até me lembrar que não tenho jeito para pensar. A minha cabeça está demasiado cheia com tudo o que ouvimos e vemos todos os dias. Uma mistura de futilidades e labirintos mentais que acabam por cortar as nossas asas quando queremos voar.

Não estou à espera de dizer alguma coisa de especial, nem acho que esperem isso de mim. A poluição informativa continua a oprimir a minha liberdade de expressão, limito-me a sofrer de uma espécie de verborreia ligada ao teclado e à caneta, mas apenas quando consigo pegar nestes instrumentos.

Fecho os olhos. As vozes surgem, não sem nexo, não sem lógica. “A vida é como um espelho, uma espécie de ilusão.” Olho num espelho, uma ilusão na minha mente. “Porque é uma ilusão se, quando olho, vejo as coisas como elas são?”, penso eu, respondendo àquela voz. “A ilusão está completa quando olhas mais de uma vez à tua volta e vez exactamente o mesmo…”.

Olho mais uma vez para aquele espelho, solitário e imaginário, dominando uma sala vazia que pessoas como eu conseguem identificar como sendo a mente. “Se ao menos pudesse partir a película metálica do espelho que me impede de ver o outro lado….” A voz, troante, soou novamente “Se o fizesses, apenas verias por detrás a parede onde o espelho estava pendurado”.

Então, não existe maneira nenhuma de penetrar nos segredos do ser humano; os pensamentos e as memórias, os sentimentos e as sensações, para sempre escondidos, omissos na esfera do conhecimento real.

Por isso, sim, por isso me escondo na minha mente, poderosa no seu próprio campo de acção; desenho as histórias e as personagens. Obedecem a regras próprias, desconheço o que fariam na realidade. Já não conheço mais o mundo real; se calhar nunca o conheci…

A única coisa que me resta é olhar-me ao espelho e ver que nem o que está dentro daqueles olhos me é revelado.

Fiquemos com o eterno mistério da nossa humanidade. E um pedido de desculpas: para que serve reflectir para voltar ao ponto de partida?

Volto de novo ao lugar que antes ocupava: detesto estas pessoas que se põem a dar opiniões semi-filosóficas sobre a vida, juntando uma data de lugares comuns sem terem a verdadeira noção do que é a vida. São como eu: inundados pela imundice que pulula na nossa cultura e não nos deixa ver o que está por baixo.

São como eu e, agora mesmo, eu imitei-os.

Sexta Feira 13

2009-02-13T15:51:00.006Z

Factos verdadeiramente extraordinários sobre Sexta Feira 13.

Sabias que, neste dia, ...

1. Se atirares um ovo ao ar e não colocares nenhum obstáculo entre ele e o chão, há 100% de probabilidades de teres de lavar o chão?

2. Continuas a ter vontade de te suicidares se ouvires Tony Carreira?

3. Se esfregares a cara com uma mistura de excremento de piriquito e nata, é grande a probabilidade de ficares a pensar porque raio o fizeste?

4. Quem fica em casa com medo do azar pode dormir mais do que quem vai trabalhar?

5. É tão deprimente estar a ler isto como em qualquer outro dia?

Vincent - Tim Burton

2009-02-09T19:39:00.002Z

Vincent Malloy is seven years old
He’s always polite and does what he’s told
For a boy his age, he’s considerate and nice
But he wants to be just like Vincent Price

He doesn’t mind living with his sister, dog and cats
Though he’d rather share a home with spiders and bats
There he could reflect on the horrors he’s invented
And wander dark hallways, alone and tormented

Vincent is nice when his aunt comes to see him
But imagines dipping her in wax for his wax museum

He likes to experiment on his dog Abercrombie
In the hopes of creating a horrible zombie
So he and his horrible zombie dog
Could go searching for victims in the London fog

His thoughts, though, aren’t only of ghoulish crimes
He likes to paint and read to pass some of the times
While other kids read books like Go, Jane, Go!
Vincent’s favourite author is Edgar Allen Poe

One night, while reading a gruesome tale
He read a passage that made him turn pale

Such horrible news he could not survive
For his beautiful wife had been buried alive!
He dug out her grave to make sure she was dead
Unaware that her grave was his mother’s flower bed

His mother sent Vincent off to his room
He knew he’d been banished to the tower of doom
Where he was sentenced to spend the rest of his life
Alone with the portrait of his beautiful wife

While alone and insane encased in his tomb
Vincent’s mother burst suddenly into the room
She said: “If you want to, you can go out and play
It’s sunny outside, and a beautiful day”

Vincent tried to talk, but he just couldn’t speak
The years of isolation had made him quite weak
So he took out some paper and scrawled with a pen:
“I am possessed by this house, and can never leave it again”
His mother said: “You’re not possessed, and you’re not almost dead
These games that you play are all in your head
You’re not Vincent Price, you’re Vincent Malloy
You’re not tormented or insane, you’re just a young boy
You’re seven years old and you are my son
I want you to get outside and have some real fun.

”Her anger now spent, she walked out through the hall
And while Vincent backed slowly against the wall
The room started to swell, to shiver and creak
His horrid insanity had reached its peak

He saw Abercrombie, his zombie slave
And heard his wife call from beyond the grave
She spoke from her coffin and made ghoulish demands
While, through cracking walls, reached skeleton hands

Every horror in his life that had crept through his dreams
Swept his mad laughter to terrified screams!
To escape the madness, he reached for the door
But fell limp and lifeless down on the floor

His voice was soft and very slow
As he quoted The Raven from Edgar Allen Poe:

“and my soul from out that shadow
that lies floating on the floor
shall be lifted?
Nevermore…”

Memórias (3)

2009-02-04T17:57:00.000Z

O meu acusador virou-se para mim. Os seus olhos diziam-me que ele sabia o que eu sentia. Depois de uma demorada apreciação a todos esses sentimentos, perguntou-me:

– Como te chamas, jovem?

– Tomás. – respondi eu, atabalhoadamente.

Olhou-me nos olhos e perguntou, calmamente:

– Confessas ter assassinado outro homem, sem motivo aparente e sem ataque por parte desse mesmo homem?

As lágrimas vieram-me aos olhos. Tentei não chorar, mas quando ouvi o meu crime dito em voz alta, o peso na minha consciência aumentou consideravelmente. Durante algum tempo deixei as preciosas gotas caírem, e digo preciosas por as ter vertido tão poucas vezes na minha vida, algo que o meu acusador permitiu, esperando pacientemente, com os seus grandes olhos pousados em mim. Ainda com as lágrimas a correrem nos meus olhos, desviei o olhar do acusador e respondi:

– Sim. Confesso.

A audiência continuou impávida e serena como antes. Apenas o acusador falou, agora com uma expressão triunfal estampada no rosto redondo:

– Então, está encerrada a sessão. – e mudando depois para um tom de voz mais formal, continuou – A pena para este crime é a pena capital. – virando-se para dois dos <>, ordenou – Vocês dois vão buscar a injecção letal…

Ia acrescentar algo, mas interrompeu-se e dirigiu-se a alguém que estava atrás de mim:

– Quem é você? O que faz aqui? Não aprendeu que não deve entrar sem permissão?

E uma voz atrás de mim soou, uma voz masculina, suave e atraente, num tom de chacota evidente:

– Ora, não iria deixar este jovem sem defesa, pois não? E quem sou eu? Sou o advogado de defesa do Tomás. Pode-me chamar Jonas, como o filósofo e a personagem bíblica.

O acusador olhou-o, desconfiado. Mas depois, um sorriso malicioso rasgou a face e disse:

– Pode prosseguir com a defesa, pois a acusação terminou agora mesmo. Veremos o que consegue, porque, não sei se sabe, está a brincar com o fogo.

Jonas avançou para o meu campo de vista. A pele, de tez escura, contrastava claramente com o fato, de um branco puro. Os olhos e o cabelo eram igualmente escuros, sendo este último muito curto. Tal como a voz, ele era fisicamente atraente. Devia ter trinta e poucos anos, mais dez do que eu. Lentamente, ele começou a discursar:

– Vou-vos falar de Jonas, a personagem bíblica. Deus deu uma tarefa ao homónimo: avisar os habitantes de Ninive, a capital do Império Assírio, que seriam castigados pelas suas maldades. Mas Jonas queria que os habitantes de Ninive fossem castigados pelo mal que fizeram aos Israelitas, o seu povo e, por isso, fugiu para o mar. Mas, durante uma grande tempestade, Jonas foi lançado à água e foi engolido por um peixe. Dentro do peixe, rezou, e Deus ordenou ao peixe que o cuspisse para terra firme. Depois, Deus formulou a mesma ordem e, desta vez, Jonas aceitou.

E Deus apenas boas verdades nos ensinou. Ensinou-nos a perdoar e a preocuparmo-nos com os outros, ainda que nos tenham feito mal. Porque é que não perdoamos também este jovem? Ele merece o perdão, ainda que não tenha agido correctamente. Tomás pode aprender novos valores, para os perpetuar, para os fazer durar até às gerações seguintes. Segundo Jonas, o filósofo, as nossas acções devem ter em conta as gerações futuras.

Parou subitamente de falar, para ver o impacto que criara na audiência. E sorriu levemente, ao reparar que a audiência estava completamente absorta, suspensa nas suas palavras. E, calmamente, como antes, prosseguiu o seu discurso:

– Libertem-no e o futuro estará assegurado. Quem está comigo?

E com estas palavras, todos os <> que se encontravam sentados levantaram-se lentamente, em apoio.

Desta vez, Jonas sorriu abertamente. O meu acusador também apoiava as palavras de Jonas e, para demonstrar esse apoio, avançou até ficar a um braço de distância do meu defensor e disse, sorrindo abertamente, como um reflexo da pessoa a quem se dirigia:

– Acho que é justo. – e ainda com o olhar fixo em Jonas, falou, bem alto, para os seus companheiros – A partir de agora, este homem é livre.

Depois, calmamente, aproximou-se de mim e falou, no mesmo tom com que se dirigiu antes à audiência, agora completamente extasiada com o final deste julgamento:

– Cuidado com as tuas acções futuras, porque continuaremos a vigiar estas ruas com o mesmo zelo de antes.

De seguida, afastou-se e deu, em voz alta, a sessão por encerrada.

Aproximei-me vagarosamente de Jonas, o meu novo protector, e pedi-lhe para falar com ele a sós. Ele aceitou. Encostamo-nos a um canto do pequeno armazém. Queria-lhe perguntar várias coisas que estavam baralhadas na minha mente. Por isso, inquiri-o nervosamente:

– O que faz aqui? Porque me defendeu? Não deseja que eu seja castigado por um crime tão hediondo, tão violento, tão errado?

Entre a rosa e a espada

2009-01-24T19:15:00.002Z

Entre a rosa e a espada.
Olhos de ouro engolidos pela terra.
Quero ver e não posso
Quero sentir e não quero,
Que a bruma de sangue
Engole-me a mim
Mas não engole a minha mágoa…

Quero dormir,
Dormir o longo sono
Que a minha alma sonha.
Já eu só tenho pesadelos…
A espada corta e rasga,
E destas aberturas meu coração
Apenas bombeia para me esvair mais depressa.
Mais depressa acabe a dor,
Mais perto os meus passos me levem
Antes de cair e não mais me levantar.

O vento assobia, breve, num campo de flores
Que nascera,
Ao lado do trono dos reis e das eras.
Caminho para elas.
Arrasto as sandálias de legionário.
Estendo a mão para a mais vermelha delas.
Ela golpeia-me da mesma forma
Que a espada sanguinária.
A dor não cessa com a beleza
E ela alimentasse do sangue que corre em mim.

Exangue,
Recordo as duas fontes
Onde colhi
O hidromel das memórias.

E, entre a rosa e a espada,
Me sepultaram:
Aqui jaz
Soldado sem glória
Soldado sem memória
Soldado sem paz
Aqui me sepultaram
Aqui me esqueceram.

Peixe : avião - A espera é um arame

2008-10-26T11:59:00.000Z

Vampiros: A Grande Revelação

2008-10-06T20:10:00.000+01:00

A Minha Opinião...

2008-09-07T18:04:00.000+01:00

"Era provavelmente um frustrado, desencantado com a vida, o seu suposto génio (não gosto da palavra) não tinha ido a lado nenhum, podia até ser um pedinte, um rancoroso raivoso com a vida, ou um tipo médio sem perspectivas e sonhos. Acho evidente."

by Sofia Leal

Resposta ao passatempo "Leonardo DaVinci"

Até Já!

2008-07-29T18:04:00.001+01:00

Mês de Agosto é mês de despedidas...

Mas volto em Setembro...

Até lá, adeus Portugal, olá Moçambique!

Passatempo "Leonardo DaVinci"

2008-07-28T19:23:00.000+01:00

Leonardo DaVinci foi um dos maiores génios da História Universal, encarnando o espírito renascentista do ecletismo: foi pintor, arquitecto, cientista, inventor, e até deu o seu contributo na culinária...
Mas, e se tivesse nascido agora? Como será que o seu génio se revelaria? Será que seria sequer um génio?
Qual a tua opinião sobre este assunto?

Podes responder a esta pergunta na forma de uma narrativa, poema, ensaio, ...

Se quiseres participar envia o teu texto para psiquedelicous@gmail.com.

Os melhores textos serão publicados neste blog em Setembro.

Memórias (3)

2008-07-28T19:02:00.001+01:00

O meu acusador virou-se para mim. Os seus olhos diziam-me que ele sabia o que eu sentia. Depois de uma demorada apreciação a todos esses sentimentos, perguntou-me:
– Como te chamas, jovem?
– Tomás. – respondi eu, atabalhoadamente.
Olhou-me nos olhos e perguntou, calmamente:
– Confessas ter assassinado outro homem, sem motivo aparente e sem ataque por parte desse mesmo homem?
As lágrimas vieram-me aos olhos. Tentei não chorar, mas quando ouvi o meu crime dito em voz alta, o peso na minha consciência aumentou consideravelmente. Durante algum tempo deixei as preciosas gotas caírem, e digo preciosas por as ter vertido tão poucas vezes na minha vida, algo que o meu acusador permitiu, esperando pacientemente, com os seus grandes olhos pousados em mim. Ainda com as lágrimas a correrem nos meus olhos, desviei o olhar do acusador e respondi:
– Sim. Confesso.
A audiência continuou impávida e serena como antes. Apenas o acusador falou, agora com uma expressão triunfal estampada no rosto redondo:
– Então, está encerrada a sessão. – e mudando depois para um tom de voz mais formal, continuou – A pena para este crime é a pena capital. – virando-se para dois dos <>, ordenou – Vocês dois vão buscar a injecção letal…
Ia acrescentar algo, mas interrompeu-se e dirigiu-se a alguém que estava atrás de mim:
– Quem é você? O que faz aqui? Não aprendeu que não deve entrar sem permissão?
E uma voz atrás de mim soou, uma voz masculina, suave e atraente, num tom de chacota evidente:
– Ora, não iria deixar este jovem sem defesa, pois não? E quem sou eu? Sou o advogado de defesa do Tomás. Pode-me chamar Jonas, como o filósofo e a personagem bíblica.
O acusador olhou-o, desconfiado. Mas depois, um sorriso malicioso rasgou a face e disse:
– Pode prosseguir com a defesa, pois a acusação terminou agora mesmo. Veremos o que consegue, porque, não sei se sabe, está a brincar com o fogo.
Jonas avançou para o meu campo de vista. A pele, de tez escura, contrastava claramente com o fato, de um branco puro. Os olhos e o cabelo eram igualmente escuros, sendo este último muito curto. Tal como a voz, ele era fisicamente atraente. Devia ter trinta e poucos anos, mais dez do que eu. Lentamente, ele começou a discursar:
– Vou-vos falar de Jonas, a personagem bíblica. Deus deu uma tarefa ao homónimo: avisar os habitantes de Ninive, a capital do Império Assírio, que seriam castigados pelas suas maldades. Mas Jonas queria que os habitantes de Ninive fossem castigados pelo mal que fizeram aos Israelitas, o seu povo e, por isso, fugiu para o mar. Mas, durante uma grande tempestade, Jonas foi lançado à água e foi engolido por um peixe. Dentro do peixe, rezou, e Deus ordenou ao peixe que o cuspisse para terra firme. Depois, Deus formulou a mesma ordem e, desta vez, Jonas aceitou.
E Deus apenas boas verdades nos ensinou. Ensinou-nos a perdoar e a preocuparmo-nos com os outros, ainda que nos tenham feito mal. Porque é que não perdoamos também este jovem? Ele merece o perdão, ainda que não tenha agido correctamente. Tomás pode aprender novos valores, para os perpetuar, para os fazer durar até às gerações seguintes. Segundo Jonas, o filósofo, as nossas acções devem ter em conta as gerações futuras.
Parou subitamente de falar, para ver o impacto que criara na audiência. E sorriu levemente, ao reparar que a audiência estava completamente absorta, suspensa nas suas palavras. E, calmamente, como antes, prosseguiu o seu discurso:
– Libertem-no e o futuro estará assegurado. Quem está comigo?

Memórias (2)

2008-06-13T22:16:00.000+01:00

Desatei a correr ao longo da rua, virando depois para outra rua, e outra após essa e assim sucessivamente. Eram todas iguais, num bairro sempre igual, aliás, numa cidade muito parecida em toda a sua extensão e depressa me perdi. Talvez quisesse mesmo perder-me, esquecer-me. Apenas acordar num dia completamente novo, no qual o meu crime não perpetuasse. Mas isso era completamente impossível, e não podia voltar atrás.
Parei finalmente, completamente exausto da corrida. Estava numa rua delgada, pisando o alcatrão irregular, ladeado de altos prédios, velhos mas ainda imunes ao abandono que aquela cidade sofria, produto da crescente insegurança e de uma onda de crimes sem fim. Não havia ninguém naquela rua além de mim, mas não me sentia seguro. Caminhei, hesitante, em passos inseguros, pela rua adentro.
De repente, sem que nada o previsse, saíram da escuridão vultos igualmente negros. Mais pareciam um prolongamento da própria escuridão onde se encontravam escondidos e não seres independentes e de vontade própria. Eram cinco pessoas, praticamente da mesma altura e largura, eram altos e fortes e foram essas as únicas coisas em que eu pude reparar, pois vestiam os cinco longos mantos negros que cobriam todo o corpo, inclusive a cabeça, com o auxílio, claro, de um capuz da mesma cor. Formaram um círculo à minha volta e apertaram-no de modo a não me deixarem escapar. Tal coisa era inútil, pois eu não ofereceria resistência, estava demasiado desanimado com tudo o que acontecera na minha vida, e, por isso, já não estava muito preocupado com o que me fariam aqueles desconhecidos. A partir daí apenas me lembro de uma dor aguda na nuca, provocada provavelmente por uma pancada para me atordoar. Voltei a acordar numa cela, sem saber mais nada.
Não posso dizer que não voltei a ver nenhum dos homens que me atacou ou, pelo menos, por estar impedido de os distinguir por causa do manto negro, algum dos seus cúmplices. Davam-me pão e água, todos os dias, e nunca lhes perguntava nada sobre o meu destino, pois sabia que nada iriam responder. Uma vez, um deles entregou-me a comida e quando ia a virar as costas, reuni coragem dentro de mim e perguntei-lhe o mais calmamente possível:
– Quantos dias passaram desde que me prenderam?
Só naquele momento é que percebi há quanto tempo eu não falava. A voz saiu-me rouca e pronunciei as palavras com pouca clareza. A minha voz tremia, e isso fez-me perceber que coragem era algo que me faltava.
Não lhe vi o rosto mas a voz demonstrava uma certa leveza, até um pouco de escárnio:
– Estás aqui há três dias. Mas não te preocupes. Não falta muito para saíres daqui. – e falou, ainda, aumentando o escárnio na sua voz roufenha –Para um sítio muito pior, claro.
E, lançando uma risada, saiu da cela.
É óbvio que, com o tempo que tive naquela cela, tive tempo para pensar no que me aconteceria. Seria um grupo de justiceiros? Era provável que, numa cidade tão afectada pela criminalidade, houvesse quem se preocupasse com a justiça. Se me confrontassem com o meu crime, acho que concordaria com qualquer uma das penas que me impusessem, até a morte. Mas esta hipótese era improvável. Era sim, provável, que fossem criminosos. As intenções deles? Desconhecia-as completamente.
No quinto dia vieram-me buscar. Sabia que era o quinto dia porque, a partir do dia em que falei com o <>, passei a estar mais atento e não me deixar levar pela melancolia. E tal como o dia, vieram cinco homens, envergando o mesmo traje dos homens que me enclausuraram. Conduziram-me ao longo de um corredor, que ligava a minha cela ao exterior, e que possuía paredes de cimento, tal como a cela. No fim desse corredor, trespassei a porta de saída, sem saber o que me esperava.
Descobri, então, que aquele corredor dava para um armazém. O armazém era pequeno e iluminado pela luz natural, que entrava por pequenas aberturas no alto da parede de cimento. Tal como as paredes, o corredor e a cela, todo o armazém era feito de cimento, excepto a cobertura, sem tecto, apenas o telhado, feito de zinco. O armazém encontrava-se vazio, à excepção de um conjunto de cadeira, que formava um semi-círculo à frente do qual estava uma cadeira solitária. Todas as cadeiras eram iguais, de madeira envernizada e muito simples, sem nenhum tipo de embelezamento. E foi para as cadeiras que me guiaram.
Sentei-me na cadeira solitária, por indicação de um dos meus captores, e estes últimos sentaram-se nas outras cadeiras. Parece que não temiam uma possível fuga da minha parte, e estavam certos. Eu não podia fugir. Tinha de enfrentar as consequências dos meus actos. Ainda faltavam quatro pessoas, pois ainda estavam vagos quatro lugares.
Finalmente, depois de alguns minutos, os quatro chegaram mas apenas três se sentaram. O que não se sentou, colocou-se à frente da audiência, se assim posso chamar ao conjunto dos <> que se encontravam sentados. De súbito tirou o capuz que protegia a sua identidade. Olhou para mim atentamente. Os olhos castanhos, enquadrados na face ligeiramente redonda e pálida, juntavam-se ao nariz adunco, formando um conjunto curioso. Rapidamente, desviou a sua atenção da audiência e começou:
– Como sempre, encontramo-nos aqui reunidos por motivos que pouco nos aliciam, mas é este o nosso dever. Já vimos o que o crime faz a todos os que nos rodeiam. O pecado atrai os nossos iguais, mas não deixaremos que nos atraia. Nós temos o poder de julgar os criminosos por não o sermos. Temos agora de exercer o nosso dever.
Afinal, estava perante um grupo de justiceiros e este homem constituía a minha acusação. Era óbvio que não haveria defesa, só se me deixassem falar em minha própria defesa, mas eu não tinha argumentos. A minha garganta começava a ficar seca com o nervosismo e com a proximidade de um precipício que me engoliria…

Memórias (1)

2008-05-24T12:36:00.000+01:00

Decidi publicar um conto que escrevi já há dois anos, mas como é comprido, vai ser publicado em excertos. Este é o primeiro pedaço...

Horas, dias, anos passaram. Mas quando perguntei pelo tempo ido disseram-me que tinha sido pouco. É verdade que só vi as formas de luz, que passava pelas minúsculas janelas atravessadas por barras de ferro, caminharem pelo cubículo três ou quatro vezes, mas a agonia fazia o tempo passar mais devagar. A cela, onde me encontrava fechado, oprimia-me. O seu chão de cimento frio, frio como o meu coração, que batia apenas com a força da culpa e da agonia. As paredes de igual frieza e uma porta de ferro, da mesma cor que as paredes, cinzenta, como a minha vida. Mas acho que devo falar da agonia. O sentimento de agonia era tão forte que nem sempre a razão dessa agonia era clara: umas vezes não me recordava qual era ela, outras sim. E quando me lembrava… As imagens, que nunca me tinham abandonado, mas cuja lógica apenas discernia naquelas alturas em que me lembrava, em que me recordava, apareciam à minha frente, como um puzzle completo, e, aí, percebia a razão da dor que me transtornava.
Estava numa rua de casas velhas e abandonadas em que a estrada de empedrado dominava toda a largura da rua, sem espaço para o passeio. Encontrava-se mal iluminada, pois uma das lâmpadas dos postes de iluminação, ali existentes, estava fundida, mas ninguém se preocupou, nem se preocuparia, em substitui-la, afinal, naquele bairro, não havia quem pagasse os impostos: apenas toxicodependentes e sem-abrigo. Os rostos destes não se distinguiam, apenas os seus vultos mergulhados na escuridão surgiam diante dos meus olhos.
Mas eu pouco via, era a raiva que me cegava, uma raiva enorme que batia no meu coração, ao invés das batidas normais. Era apenas aquela raiva que alimentava o meu espírito e me guiava o corpo. O meu aspecto tresloucado, a camisa, antes branca, agora castanha da sujidade, as calças de ganga gastas e sujas e os ténis no mesmo estado deviam condizer perfeitamente com o aspecto da rua, conspurcada pelas actividades dos mal amados da sociedade, seja com seringas, restos do lixo e cobertores velhos, e pela presença dos mesmos.
A razão para a loucura e para a raiva está patente nos acontecimentos desse dia, que me parece tão longínquo, ainda que tenha decorrido há tão pouco tempo. É engraçado como tento encontrar explicação para tudo, como a vida é uma interminável interrogação. Naquele dia perdi tudo, mas posso ter ganho muito mais. Na vida é preciso entregar para receber. Mas, para mim, e naquele exacto instante, tudo parecia perdido. Perdera o meu emprego, a minha namorada e uma fortuna no jogo. Perdi tudo isto e a estabilidade que tanto queria na minha vida. Na minha cabeça, onde os pensamentos revolviam sem sentido, a culpa parecia pertencer à sociedade. A tal sociedade de consumo e do egocentrismo, a sociedade que não pensava em pessoas como eu, pois eu era apenas uma série de números que constituíam a minha identidade legal, não um complexo ser humano. E com a cabeça quente julguei descobrir a culpa pelos problemas da sociedade.
Virei-me para os sem-abrigo. Se estes trabalhassem, de certeza que a riqueza cresceria e os problemas escasseariam. Mas como não trabalham, o Estado gasta dinheiro desnecessariamente com os sem-abrigo.
Revoltei-me e, vendo-me rodeado destes, decidi, num ataque de loucura, descarregar a fúria contra um sem-abrigo.
Meti a mão no bolso das calças e procurei o canivete. Depois tirei-o do bolso e abri-o, fazendo a lâmina brilhar sob a fraca luz. Procurei com o olhar uma possível vítima da minha cólera. Estava a pouca distância, a poucos passos até, um homem, nos seus quarenta anos, de roupa gasta, barba por fazer, sentado e encostado à parede de uma velha casa caiada de branco, a comer algo escondido num saco plástico, mastigando ruidosamente. Parou de comer quando sentiu o meu olhar sobre ele e levantou o olhar. Os olhos faiscaram de medo ao ver o canivete na minha mão e a minha expressão tresloucada. Ele antevia já o seu destino. Levantou-se bruscamente, mas continuou a olhar para mim, em pânico, sem saber o que fazer, como um animal numa jaula. Apertei ainda mais o canivete contra a palma da minha mão e, antes que o homem reagisse, empurrei-o contra a parede que se encontrava atrás de si e enterrei a lâmina no peito. Ele estremeceu e contorceu-se, abrindo muito os olhos e, por fim, parou de se mexer. Desenterrei lentamente a lâmina, que acabei por deixar cair no chão, e deixei o seu corpo escorregar ao longo da parede, deixando um rasto ensanguentado, acabando por ficar sentado no fundo da parede, no chão frio e empedrado da rua.
A face sem expressão e o silêncio que provinha do coração dele chocaram-me profundamente. E esse choque fez-me voltar à realidade. O silêncio da rua fez-me saber que ninguém tinha dado pelo incidente. Ainda que houvesse alguém murmurando o acontecimento, não teria ouvido, pois o meu coração não parava de bater desenfreadamente. E eu tinha medo. Tinha medo da maneira como o acontecimento ficaria gravado na minha própria pessoa. A memória nunca me deixaria descansar, nunca. E as poucas lágrimas que verti em toda a minha vida verti-as ali, diante do corpo sem vida de um desconhecido, uma vida que eu ceifei num acesso de loucura. Se chorei por ele ou por mim, é algo que eu não sei nem nunca saberei ao certo.

Os elementos

2008-04-19T22:24:00.000+01:00

Batôn vermelho
Cobre os lábios.
Um manto de seda
Envolvida no ar que respiro.
E no mar...
E no fogo,
Escarlate,
Como a seiva da vida.
A terra que alimenta
Esta estética
É rica
Nessa vida que
Me faz apaixonar.

Escuridão

2008-03-28T15:48:00.000Z

A escuridão assaltou-me
Uma escuridão gelada…
Troquei meu leito pobre
Por um dossel feito de ossos do Lago Estígio.
Estendo a minha mão e empurro a porta,
A porta da casa de Hades.
Olho para trás e vejo claramente,
(com a clareza de quem já não vê a luz do dia),
Como era a vida.

E, à frente da antiga cidade soterrada de cinzas,
Fecho a porta.
Sorrio para Caronte com uma moeda na mão.
É esta a minha última viagem…

--Este é um dos meus primeiros poemas; fica o aviso para quem duvidar da sua qualidade.--

Raízes desconhecidas

2008-03-16T15:12:00.000Z

A lua aclara a noite,
E com ela, partem os seus filhos.
De asas estendidas, voam
Até ao manto salpicado de ouro.
A brisa caminha pelas planícies.
Sou a única que não parte.
Correntes me prendem ao chão;
De memórias são elas feitas.
Imagino o caminho de estrelas:
Sonho com elas.
Mas há tanto que me prende a este lugar!
A brisa caminha…
Murmúrios nascem do amor
Entre o vento e as montanhas.
Finalmente, a noite partiu,
E eu não parti com ela.
A terra, sedenta, banha-se no sol
Que nasce entre as montanhas.
Preciso da lua mas saúdo
Aquele astro imponente.
Mais uma vez,
Onde não pertenço.

Ciência

2008-03-13T21:34:00.000Z

Será o amor
Uma substância impura de se beber?
Bebe-se
Mas recusa-se o seu engenho?
A mecânica ainda não está provada.
É uma equação sem solução.
Será venenoso?
Se calhar
(tantos foram os que morreram por ele!)
O que pulsa dentro de mim
Sabe-me ao fim.
A minha alma
De sangue exangue
Lágrimas brotam
Água salgada
Como mar de saudade.

Episódio 1: Um novo dia

2008-02-23T19:56:00.000Z

O dia chegou finalmente às ruas. Uma aurora tardia de Inverno, velada pelo nevoeiro invulgar de Fevereiro, iluminou a cara daquela figura humana. Ele, encostado a uma parede soturna, observava o ar acima dele, como se conseguisse vislumbrar o céu triste.
Qualquer um diria que este era um vulgar rapaz que tinha ultrapassado há pouco os seus vinte anos. Poderia ser, mas no seu olhar transportava um peso maior que a idade que aparentava.
Os olhos cor de mel brilhavam como uma emoção desmaiada que revolvia à vista de todos. E o céu rugia levemente em resposta a uma pergunta que ele punha na sua mente.
Fechou os olhos e baixou a cabeça, num misto de desespero e serenidade. Era como se a criaturas como ele não fosse permitido sair de um estado de total controlo sobre si próprio e sobre os outros.
A névoa desceu na cidade depressa demais. Era uma névoa avermelhada e bruxuleante. O chão começou a tremer. Ele simplesmente suspirou e desencostou-se, expectante.
O solo vibrava cada vez mais e, a certa altura, fendeu. O buraco que ali surgiu abriu-se rapidamente. De lá, emergiu um ar fétido. Trazia com ele o cheiro de um imenso cadáver em decomposição. Da escuridão materializou-se uma escadaria. Dela subiu um estranho vulto. Era levemente informe, formando uma espécie de névoa negra de forma humana.
Este cenário não o repugnou nem assustou, apenas o deixando um pouco mais curioso, tendo abandonado o seu anterior estado de reflexão.
No último degrau, a névoa como que se uniu. As partículas negras formaram um todo muito semelhante a um humano. Foi como se a matéria se tivesse juntado de novo nos inícios da existência para formar o Homem. Ou, como neste caso, uma mulher.
O cabelo preto contrastava claramente com a cara pálida, onde repousavam olhos negros como a escuridão que envolvia o local donde emergiu a escadaria. Virou-se calmamente para ele, mas nada disse. Em resposta a este olhar, ele disse:
- Então Pérsia, já não se fala?
- Rómulo, Rómulo, Rómulo... Sempre tão simpático... – e com desdém acrescentou - O dia não está para graças. Mandaram-me tratar daquela rapariga. Ela já está a dar problemas a mais...
- Já trataste de problemas piores.
- É verdade. – e com voz de falsete – E tu, que fazes hoje?
- O costume... Passeio pela cidade, convenço alguém de que hoje é dia ideal para se atirar de uma ponte abaixo, etc. – respondeu, com sarcasmo.
- OK.
Dito isto, ela continuou o seu caminho como se nem tivesse parado para falar com ele. E Rómulo não se sentiu afectado por isso.
Ele suspirou. Observou durante um bocado o buraco a tornar-se fenda e a fenda a tornar-se empedrado. O cheiro nauseabundo cessou de repente. A névoa levantou. E com ela, todos os sons de um mundo que acordava surgiram. Sabia que tinha chegado a hora de iniciar o seu dia, a sua ronda pela cidade.

Continua no próximo episódio...

Sadismo

2008-02-23T18:40:00.000Z

Sou sádica.
Vejo sangue a correr
Nas ruas da minha cidade
Como rio,
Planta de outro saber,
Esse obscuro.
Vejo a vida que sofreu
E que sofrerá.
Vejo sentidos numa
Estrada sem fim,
À margem dos projectos
Dos outros.
Vejo quantas criaturas
Brilham num céu
De prazer e torturas.

Vejo-me a mim e a ti.
Enquanto vejo
Vejo assim.

Vitoriano

2008-02-03T20:07:00.000Z

Muitas vezes me recordo

Da natureza.

Um vale verde,

Um rio
Transparente aos olhos de todos.
E o movimento? E a música…
A doce música de olhares encobertos.
Canto aquela música sem letra;
Ela já bombeava o meu sangue,
Finalmente ela se liberta do meu ser.
No meio daquela canção,
Todos os sons que amava se sobrepunham
Numa desorganização organizada.
Todos os sons,
Todas as melodias,
Todas as sinfonias.
O rio a correr, a brisa de encontro às vegetais disposições,
Os pássaros, a vida,
Todo um círculo vicioso de sensações!
De repente, as cordas dos violinos partiram-se,
O piano calou-se,
Até o mais pequeno instrumento deixou de tocar…
O pano fechou-se;
Outro espectáculo surgiu:
Cordas se sobrepunham,
Quase automaticamente.
Rodas metálicas rugiam,
Rosnavam, rodavam.
Eu fazia casacos que nunca iria usar,
Dos melhores tecidos…
Ainda tinha todos os dedos,
Ao contrário de metade das crianças com que trabalhava.
Uma triste melodia em crescendo…
Era esta a verdadeira e única música
Que tinha ouvido em toda a minha curta vida.
Vida;
Aqui é tão rara…

Esse alguém...

2008-02-03T20:00:00.000Z

É saudade cair em tua mente.
É o riso que chora a tua perda
Que me transforma
No que sou.
O cheiro do altar-mor
Incenso que aspiro.
Chuva,
Chuva dos sentimentos,
Me abrigo.
Tão só.
Claustro dos meus pensamentos,
Abriga-me da chuva que corre
Em bica
Não me traz
Contentamento.

Reflexão (pouco) profunda

2008-02-03T19:43:00.001Z

Hoje queria-vos falar de ... reciclagem!
Não fiquem já assustados. Apenas queria reflectir sobre uma coisa.
Até onde é que vai a reciclagem? Sim, porque agora reciclamos tudo.
Papel, plástico, vidro, pilhas de todo o tipo, roupas,...
Ai ai... No meu tempo, as criancinhas brincavam em todo o lado e caíam, abrindo as pernas de alto a baixo com um pedaço de lata enferrujada ou com uma garrafa partida....
Tiraram-nos a infância!

E já imagino o futuro desta moda da reciclagem:
Ao arrastar lentamente o carrinho das compras num qualquer supermercado, o/a autor/a deste blog chega
à prateleira dos ovos. De um lado, os ovos dizem: "Ovos frescos"
Do outro: "Ovos reciclados"
Mas o folhetim destes ovos dar-nos-á mais informações:
"Sabe quantas galinhas se poupam ao se reciclarem 15 ovos?"

Pense nisto...

Areal

2008-01-27T20:22:00.000Z

O céu escurece,
O luar invade-nos o coração
E as trevas, a mente.
Ódio e amor,
Duas faces do mesmo elemento.
Serão as trevas intocáveis?
Poderá o luar sucumbir?
Nenhuma das faces cairá.
São, pois, as duas, apoio e complemento uma da outra.

E move-se assim o corpo ao ritmo do coração
E não da mente, ausente dos planos,
Da trajectória, de todo um plano universal.

O destino de todos, já traçado ou por nós definido?
Se calhar seja já destino que o Homem faça
Um longo e ridículo questionário.
Que sabe o Homem afinal?
Ele apenas avista a ponta de algo escondido na areia,
Algo demasiado escondido na imensidão do areal
Areia demasiado movediça,
Que engole as esperanças e sonhos de quem insiste em escavá-la.
É, afinal, a escuridão dos nossos corações
Que se esconde no areal.

O Retrato da Paz

2008-01-27T20:09:00.000Z

A luz que vês
A passar
Por aquela janela,
Não passa da
Ausência de escuridão.
Uma força invisível...
Que provêm do mais fundo
Espaço
Do teu coração.
A Paz é isso.
É a ausência
De um instinto primário
Que se esconde em cada um de nós:
A Guerra.

A Guerra é uma arte,
Figuração definida
Por traços definidos.
A Definição de muitas e muitas
Vidas
Passaram e passarão por ela.
Assim,
A Paz é
Uma tela vazia,
Onde todos nós podemos
Projectar,
Imaginar,
Reflectir,
Sonhar,
O que seria cada
Um de nós.
Um futuro que podemos
Mudar.
Uma vida que podemos
Salvar.

E quando,
Mergulhados no
Sangue e lágrimas
De todos os que
Por nós
Lutaram,
Sofreram,
Morreram,
Estendermos
As mãos
Tingidas
Do Ser dos Outros
Para a tela branca,
Nascerá
Um esboço
De uma felicidade
Inalcançável.